Владиміръ Высоцкій. Баллада о борьбѣ.

О фатальныхъ датахъ и цифрахъ.

Моимъ друзьямъ поэтамъ.

Кто кончилъ жизнь трагически, тотъ истинный поэтъ,
А если въ точный срокъ, такъ въ полной мѣрѣ.
На цифрѣ двадцать шесть одинъ шагнулъ подъ пистолетъ,
Другой въ петлѣ былъ найденъ въ «Англетерѣ».

А въ тридцать три Христу, онъ былъ поэтъ, онъ говорилъ:
«Да не убій!», убьешь вездѣ найду, молъ,
Къ кресту прибили руки, чтобъ чего не сотворилъ,
Чтобъ не писалъ и ни о чемъ не думалъ.

Съ меня при цифрѣ тридцать семь въ моментъ слетаетъ хмель.
Вотъ и сейчасъ какъ холодомъ подуло:
Подъ эту цифру Пушкинъ подгадалъ себѣ дуэль,
И Маяковскій въ грудь направилъ дуло.

Задержимся на цифрѣ тридцать семь! Стоитъ ребромъ
Вопросъ неустранимый: или или!
На этомъ рубежѣ легли и Байронъ, и Рембо,
А нынѣшніе какъ-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,
А въ тридцать три распяли, но не сильно.
А въ тридцать семь не кровь, да что̀ тамъ кровь! и сѣдина
Испачкала виски не такъ обильно.

«Слабо́ стрѣляться?» Въ пятки, молъ, давно ушла душа!
Терпѣнье, психопаты и кликуши!
Поэты ходятъ пятками по лезвею ножа
И рѣжутъ въ кровь свои босыя души.

Жалѣю васъ, приверженцы фатальныхъ датъ и цифръ,
Томитесь, какъ наложницы въ гаремѣ.
Срокъ жизни увеличился, и, можетъ быть, концы
Поэтовъ отодвинулись на время.

Поэта шея издавна приманка для петли,
А грудь мишень для стрѣлъ, но не спѣшите
Ушедшіе не датами безсмертье обрѣли,
Такъ что живыхъ не слишкомъ торопите.

1971 г.

Главная страница.