Погибъ поэтъ. Вотъ такъ же умеръ Гамлетъ,
Опробованный ядомъ и клинкомъ.
Погибъ поэтъ, а мы вотъ живы — намъ ли
Охаивать его обинякомъ?

Но разсуждаютъ круглые невѣжды
Надъ лопнувшей гитарною струной...
Законченъ путь его, и нѣтъ надежды,
Что это просто слухъ очередной.

Гдѣ прежніе его единовѣрцы,
Любимые и вѣрные друзья?..
Умолкъ поэтъ — не выдержало сердце, —
Ему и было выдержать нельзя.

Его словами праздными не троньте,
Что́ ваши сплетни суетныя всѣ!
Судьба поэта — умереть на фронтѣ,
Мечтая о нейтральной полосѣ.

Нѣтъ мѣста суетѣ суетъ дурацкой
На взятыхъ имъ далекихъ рубежахъ —
Поэтъ обрѣлъ покой въ могилѣ братской,
Гдѣ всѣ погибшіе за Русь лежатъ.

За то онъ оказался на прицѣлѣ,
Что протянулъ отъ Пушкина къ намъ нить,
И сколько бъ ни писали мы, ни пѣли,
Его намъ одного — не замѣнить.