Стихи и пѣсни Владиміра Высоцкаго. Баллада о борьбѣ.
О фатальныхъ датахъ и цифрахъ.Моимъ друзьямъ — поэтамъ. Кто кончилъ жизнь трагически, тотъ истинный поэтъ, А если въ точный срокъ, — такъ въ полной мѣрѣ. На цифрѣ двадцать шесть одинъ шагнулъ подъ пистолетъ, Другой въ петлѣ былъ найденъ въ «Англетерѣ». А въ тридцать три Христу, — онъ былъ поэтъ, онъ говорилъ: «Да не убій!» — убьешь, вездѣ найду, молъ, — Къ кресту прибили руки, чтобъ чего не сотворилъ, Чтобъ не писалъ и ни о чемъ не думалъ. Съ меня при цифрѣ тридцать семь въ моментъ слетаетъ хмель. Вотъ и сейчасъ какъ холодомъ подуло: Подъ эту цифру Пушкинъ подгадалъ себѣ дуэль, И Маяковскій грудью легъ на дуло. Задержимся на цифрѣ тридцать семь! Стоитъ ребромъ Вопросъ неустранимый: или — или! На этомъ рубежѣ легли и Байронъ, и Рембо, А нынѣшніе какъ-то проскочили. Дуэль не состоялась или перенесена, А въ тридцать три распяли, но не сильно. А въ тридцать семь — не кровь, да что́ тамъ кровь! — и сѣдина Испачкала виски не такъ обильно. «Слабы стрѣляться?» Въ пятки, молъ, давно ушла душа! Терпѣнье, ѱѵхопаты и кликуши! Поэты ходятъ пятками по лезвею ножа И рѣжутъ въ кровь свои босыя души. Жалѣю васъ, приверженцы фатальныхъ датъ и цифръ, Томитесь, какъ наложницы въ гаремѣ. Срокъ жизни увеличился, и, можетъ быть, концы Поэтовъ отодвинулись на время. Поэта шея — вѣрная приманка для петли, А грудь — мишень для стрѣлъ, но не спѣшите — Ушедшіе не датами безсмертье обрѣли, Такъ что живыхъ не слишкомъ торопите. 1971 г. |