Мосты сгорѣли, углубились броды,
И тѣсно — видимъ только черепа,
И перекрыты выходы и входы,
И путь одинъ — туда, куда толпа.

И парами коней, привыкшихъ къ цугу,
Наглядно доказавъ, какъ тѣсенъ міръ,
Толпа идетъ по замкнутому кругу —
И кругъ великъ, и сбитъ оріентиръ.

Течетъ подъ дождь попавшая палитра,
Врываются галопы въ полонезъ,
Нѣтъ запаховъ, цвѣтовъ, тоновъ и рѵтмовъ,
И кислородъ изъ воздуха исчезъ.

Ничье безумье или вдохновенье
Круговращенье это не прерветъ.
Не есть ли это — вѣчное движенье,
Тотъ самый безконечный путь впередъ?