Моя Цыганская.

Въ сонъ мнѣ — желтые огни,

И хриплю во снѣ я:

«Повремени, повремени —

«Утро мудренѣе!»

Но и утромъ все не такъ,

Нѣтъ того веселья:

Или куришь натощакъ,

Или пьешь съ похмелья.

Въ кабакѣ — зеленый штофъ,

Бѣлыя салфетки —

Рай для нищихъ и шутовъ,

Мнѣ жъ — какъ птицѣ въ клѣткѣ.

Въ церкви — хладъ и полумракъ,

Дьяки курятъ ладанъ...

Нѣтъ, и въ церкви все не такъ,

Все не такъ, какъ надо!

Я — на гору впопыхахъ,

Можетъ, тамъ что́ вышло, —

На горѣ стоитъ ольха,

Подъ горою — вишня.

Былъ бы склонъ увитъ плющомъ —

Все бъ была отрада, —

Или что-нибудь еще...

Все не такъ, какъ надо!

Я — по полю вдоль рѣки:

Свѣта — тьма, нѣтъ Бога!

Въ чистомъ полѣ — васильки,

Дальная дорога.

Вдоль дороги — лѣсъ густой

Съ бабами-ягами,

А въ концѣ дороги той —

Плаха съ топорами.

Гдѣ-то кони пляшутъ въ тактъ,

Нехотя и плавно.

Вдоль дороги все не такъ,

А въ концѣ — подавно.

И ни церковь, ни кабакъ —

Ничего не свято!

Нѣтъ, ребята, все не такъ!

Все не такъ, ребята...
Все не такъ, ребята...

1967 г.